L’Emperadriu del Eteris.

“- Conten que, més allà de les Muntenyes de Gel, més Enya de la Ciutat de Cristall, en un Palau tan bell que enlluerna, tan gran que les torres més altes freguen els núvols i tan delicat que sembla creat amb gotes de pluja, hi viu una Emperadriu. [ ···]. Fa milers d’anys que resideix en el seu Palau, en el regne eteri [···]”

Laura Gallego.

Edicions Bromera.

A la borinota senyora coixí, ja que sé que Laura Gallego li agrada... :)

Instantes de confusión.

Abro los ojos, la cabeza me da vueltas. No puedo pensar.

¿Quién soy?

¿Dónde estoy?

¿Hacia donde voy? O, mejor dicho,

¿voy a alguna parte?

Poco a poco, se me aclaran las ideas. Lo recuerdo todo. Y cuando digo todo, es todo. De golpe acuden a mi cabeza miles de imágenes, imágenes que relatan mi vida. Una vida que, sin duda, odio.

Mareos constantes, viajes completamente inesperados, violentos y abrumadores y un calor sofocante son el clímax de mis pesadillas, de mi existencia.

Mientras haya luz, puedo asegurar que soy el ser más desesperado, triste, torturado, desazonado o cualquier sinónimo de estos adjetivos que se os pueda ocurrir.

Bueno, de hecho yo y mis miles de millones de congéneres nos sentimos así. Tenemos una mala vida. Tengo una mala vida.

Solo la noche consigue despejarme, tranquilizarme, relajarme.

Por la noche alcanzo el estado más próximo a la felicidad, puesto que yo no puedo ser feliz, no con esta vida.

Rutina diaria:

“Sale el Sol. Empieza el calor. Cada vez es menos soportable. Mantengo inútiles esperanzas de que llueva, pero eso es un milagro y los milagros no suceden cada día.

Las horas pasan lentamente cuando repente se acerca la peor parte. ¿Es posible que exista algo peor? Pues sí, y mucho. Se acerca una tormenta de arena.

Las probabilidades de no salir volando son nulas. No tengo tiempo de rezar mis oraciones. La tormenta ha llegado. Es la pesadilla personificada en nuestras vidas y sucede prácticamente cada día.

Mierda, ya llega.

Si al menos pudiera agarrarme a algo… Pero no hay nada a mi alrededor, nada excepto miles de millones de clones personificados. Porque vivimos (si es que se le puede llamar vivir a esto) todos juntos.

De repente, soy alzada violentamente por el viento y mi vida, mi persona y mi mente empiezan a dar vueltas, como los desafortunados que giran a mi alrededor. No puedo compadecerme porque me pasa lo mismo.

Ya no recuerdo nada. Las imágenes desfilan borrosas ante mi, demasiado rápidas para distinguirlas.

Instantes de confusión.

Después de lo que pueden haber sido treinta minutos o cinco años, aterrizo en el suelo.

Abro los ojos, la cabeza me da vueltas. No puedo pensar.

¿Quién soy?

¿Dónde estoy?

¿Hacia donde voy? O, mejor dicho,

¿voy a alguna parte?

Se pone el Sol, llega la oscuridad.”

 La noche me sirve para relajarme, tranquilizarme y prepararme mentalmente para el día siguiente. Primero frescura, luego frío. Después, me congelo. Pero el frío no me molesta. Durante el día no puedo con el calor, pero puedo estar a cuarenta bajo cero sin molestarme en absoluto.

Sería genial si no fuera porque al día siguiente, la tortura empieza de nuevo.

Y, desgraciadamente, no puedo morir.

 Irene Ortega.

La lladre de llibres

De moment,  en Rudy i la Liesel feien via pel carrer  Himmel sota la pluja. Ell  era  el sonat  que s'havia pintat  de negre i havia derrotat  el món. 
Ella era  la lladre  de llibres  sense paraules.

Però,  creu-me, les paraules anaven fent camí, i quan arribessin la Liesel  les  agafaria amb les mans   com els núvols  i les escorreria  com la pluja.  


Markus Zusack.


A la Mar i a la Fran, sense dubtar-ho.

Un bon escriptor....

Què fa un escriptor quan es posa davant l’ordinador, perquè ha d’escriure una historia, i no li surt res? Es desespera?

No, un bon escriptor no es desespera.

Un bon escriptor sap que la inspiració ve quan ella vol, no quan tu la necessites.

Un bon escriptor és aquell que sempre duu un paper i un bolígraf a sobre.

Un bon escriptor ha d’estar disposat a interrompre qualsevol mena d’activitat si la inspiració arriba; si cal, escriure a sobre de la rentadora mentre està al lavabo, o entrar a un bar, demanar a un cafè i mentre arriba escriure, o que està fins i tot preparat per seure al terra del carrer, si cal.

Un bon escriptor és aquell que primer, i SEMPRE, escriu les seves històries a mà, i no és fins que estan escrites que les passa a ordinador.

Un bon escriptor està sempre disposat a llegir i rellegir els seus textos, tatxant frases, afegint-ne unes a sobre de les altres, i que de cada història en fa uns trenta esborranys previs.

Un bon escriptor presumeix de les seves històries, però amb modèstia.

Un bon escriptor mai s’avergonyeix d’una obra seva, ja que sap que qualsevol cosa creada ja és especial.

Un bon escriptor es preocupa de que la seva obra recorri el món, i no dels diners que guanyarà cada cop que algú la llegeixi.

I un bon escriptor, per suposat, ha de ser capaç de fer riure, plorar, de distreure a una persona que té un mal dia, d’absorbir  a algú tant de manera que sigui incapaç de deixar la història, que faci que et sentis identificat amb els personatges, de fer-la divertir, de fer que aquesta persona l’única cosa que desitgi és acabar el que està fent per tornar a la lectura...

Perquè en definitiva, si a algú al llegir un llibre no li passa cap de les coses mencionades en l’últim punt, el millor que pot fer és buscar-se un altre llibre.

Ah, i per tot això i més, jo mai seré un bon escriptor.


Irene Ortega.

A tots els que aspireu a escriure... (:

(...)

Ella tenia llavis de pinzell, ell tenia llavis d'aquarel·la i en un encreument de dos carrers van coincidir. Allà, en aquell punt del temps i de l'espai, es van quedar mirant-se molt estona. De sobte, impulsats per un ímpetu pictòric, van acostar les cares i es van fer un petó. Al separar-se, tenien tots dos un somriure pintat als llavis.

(gente corriente de el periódico de Catalunya).

CRÒNIQUES D'UN FORAT NEGRE

I si us digués que sóc el buit? El no-res?                                                                                               Com pot una cosa ser el no res? A no ser…

A no ser  que aquesta cosa sigui jo. Sóc un buit, un buit qualsevol, perdut pel gran espai. Els grans buits em fan enveja. Aquests sí que són poderosos. Home, no és que jo us hagi de venir amb falsa modèstia, per què enganyar-nos: sóc  bastant grandet, bastant xocant. Però ells ho són molt  més.

Ells sempre són més: més grans, més poderosos, més negres, més xuclants, més novedosos, més...

Ja us he dit que em fan enveja... el que passa és que ells són massa altius, massa superiors. Egocèntrics. Això de que tothom els tingui por els puja massa els fums. 

Ells serien capaços de xuclar-me a mi, aquí on em veieu.

La part bona de ser mitjà és que no et creus superior, perquè, si bé xucles, en qualsevol moment pots ser xuclat. Com un buit pot xuclar un buit? No ho entenc  i, sincerament, no ho vull entendre.

I tampoc ajuda el fet de que aquelles coses amb una rodona a dalt, i quatre extremitats, sí home sí, aquelles que van en caixes enormes blanques, que surten del planeta blau i verd... Doncs tampoc ajuda que també els tinguin por, que també s’apartin de la seva trajectòria per deixar-los pas. Però, en el fons no m’estranya pas...

Ells són capaços de xuclar planetes sencers.

Irene Ortega.

Perdoneu que no ho pengés ahir, se'm va passar!

Tengo ganas de ti.

- ¿Un candado?
Me hago el loco.
- [···] ¿Para qué querrá un candado un ladron?
- ¿Para qué? Ni idea.
Realmente no sé qué responder a esa pregunta. << Pues para el candado de los enamorados...>>
- Pero la cosa no acaba ahí, Step, mira.
Me lo tira encima e la mesa. Lo cojo y lo miro mejor. Delicado, sencillo. Reconozco el cierre que abrí anoche. Un sujetador. SU sujetador.
-¡¿Lo entiendes?!... ¡Esos desgraciados me robaron el coche para echar un polvo!


Federico Moccia.




A la Sarah, que el Moccia no li desagrada (però trobaré alguna cosa més digna de tu per dedicar-te, don't worry :D ) I a la Mar, que ha triat el llibre i la pàgina (i que amb aquest autor sempre es mostra escèptica).

¿Has adelgazado?

Te echo de menos, Claudia, mucho. Tanto, que decido ir a verte. Pero sólo un rato…no podré seguir con esto mucho tiempo. Verte me destroza vivo, me retuerce las entrañas…o lo que queda de ellas.

Entro, escurridizo, por la ventana. La habitación está igual que cuando la dejé, hace dos meses.  Las puertas del armario; abiertas, la ropa por el suelo, el aire recargado, los cajones abiertos ...en fin, todo descuidado, desordenado…como si hiciera un año desde la última vez que pasó alguien por aquí.

Y en la cama, revuelta entre las sábanas, estás tú. Oh, Dios mío. Estás echa polvo. Tienes unas ojeras mucho más oscuras desde la última vez que te vi y…¿has adelgazado?.  Mucho. Estás en los huesos.

 Te quiero, Claudia, te quiero…

Me acerco a ti. No te despiertas (obviamente), me tiendo a tu lado. Cuan desearía poder acariciarte, y susurrarte al oído cuanto te quiero…

Aspiro hondo.  Desprendes un sinfín de olores: hueles a dejadez, parece que hace mucho que no te duchas, parece que no te preocupas por ti misma. Hazlo, por Dios.

Claudia, por favor, no me hagas esto…

En el fondo, enterrado entre esos olores, está el tuyo, el olor del que me enamoré, junto con la persona que lo emanaba…

Claudia, quiero abrazarte, besarte, volver a aquellas noches locas, después de los botellones que montábamos en casa de Miki, ¿recuerdas?, tu y yo, en la cama, siendo solo uno…esos días en los cuales volvía cabreado con el mundo, y conmigo mismo, del trabajo,  y eras la única que sabía alegrarme…Claudia, te echo de menos. Siento haberte abandonado. Lo siento tanto…

Te remueves inquieta. Conozco esa cara…estás teniendo pesadillas. Mierda, no te puedo ayudar. No puedo decirte que todo va bien, tranquilizarte, abrazarte, susurrarte al oído.

Quiero regresar a tu vida de la cual, sin querer, me he ido para siempre…

Entonces te despiertas.  Estás llorando. No lo hagas. No merece la pena. Me miras, directamente a los ojos…pero sigues sin verme.

De repente, unos pasos. El parquet cruje bajo los pies de alguien que camina. La puerta de la habitación se abre y entra un hombre, musculoso, guapo, con una bandeja en la mano con tu almuerzo.

Claudia, no lo hagas…

Pero lo haces. Tiras la bandeja al suelo y, llorando de rabia, chillando, te desahogas con tu hermano, que no 

tiene la culpa de nada.

Sólo quiere ser amable contigo, ayudarte…Tu no sales de la habitación, y no le dejas entrar, pero él ha ordenado el resto de la casa… Ha hecho la compra todos los días. Se ocupa de ti, cuando duermes y no le echas, y ha pedido una baja para cuidarte…Está bien, tú no lo sabes, pero no lo trates así. No 

seas demasiado dura con él.

Pero no me oyes, y te metes en la cama, cegada por las lágrimas, y prosigues tu llanto, tu llanto por mi propia muerte.


A la Fran, que sé que et va encantar.

MAMÁ

Hola, petita introducció:


"Com tots haureu copsat, en aquest blog alterno un dia sí un dia no històries meves amb històries que no són meves. Aquí us en deixo una que no ho és, de meva, que és el que toca."

-Sí, hace dos semanas que no voy a clase. No me encuentro demasiado bien. No como, y escasamente duermo. Aun que de vez en cuando, involuntariamente me dirijo a la cocina a por chocolate. Hace más de un mes que deje a mi ultima pareja ¿recuerdas? me maltrataba, es decir, no podía hablar con nadie que no fuerais vosotros o él, no podía salir con mis amigas , ponerme una camiseta ajustada, o maquillarme, un día incluso me pegó.

Después llegó aquel día, yo lo había pasado mal al dejarle, porque lo quería y lo quiero ... y me dirigía al supermercado, y me lo encontré, de cara, no salió de ninguna esquina ni se esforzó en ocultarse, me miró y me agarró fuerte la muñeca. Para mí en aquel momento se hizo la oscuridad.

Me metió en el primer callejón que encontramos , y se paró y me miró otra vez mas, se acercó a mi decididamente, cogiéndome con una mano el muslo, y con otra el cuello: "ahora calla- me dijo - después de esto, tu y yo no nos conoceremos"

Y me violó... Llevábamos tres años, y me quería, yo se que me quería pero lo hacia a su manera... Aquella noche llegue a casa llorando...

No mamá, no le he vuelto a ver, no, no quiero denunciarle mamá, joder mamá no quiero abortar, no voy ha hacerlo, es lo único bueno que va a salir de el y de mi mamá y quiero tenerlo..... ¿mamá?... ¿estás ahí?...

- No vuelvas a pasarte por casa.
- pí pí pí... pí pí pí...

Francina Picardo Bonet.

Pisum sativum (Informe del capitán Guisantino)

Primer periodo. (Oscuridad verde)

Es difícil describir lo que siento, lo que sentimos, lo que pasa. Sólo sé que estamos apelotonados, en línea, creo, aunque sólo son teorías. No tengo suficientes…conocimientos para confirmar teorías. Todo es oscuro. La oscuridad que nos rodea es verde.

Me gusta creer que no todo es así, que hay un “fuera” mejor, y que conseguiremos salir del “dentro” en el cual nos encontramos… ¡Sueño en salir a ese “fuera” ! No puede ser que esto se limite a estar aquí encerrados en este espacio tan claustrofóbico unos encima de otros.

Llevo así mucho tiempo, tanto que…

Segundo periodo. (Oscuridad verde)

¡Oh! ¡Algo está pasando! Alguna cosa es distinta, no es como siempre. Algo no funciona. No… estoy seguro de saber explicarlo. Alguna cosa produce cambios. No viene de dentro, eso seguro. Bueno, entiéndeme, somos todos iguales, redondos, indefensos.

No, la fuerza viene de fuera. Y es MUY poderosa. Aunque claro, esa afirmación aquí dentro no sirve. Sólo son teorías, solo teorías.

Tercer periodo. (Oscuridad verde)

NOS MOVEMOS MUCHO. Me mareo, está empezando a ser insoportable.

Cuarto periodo. (Oscuridad verde)

Calma otra vez. Pero todos estamos intranquilos. No sabemos qué pasa. Tampoco es que podamos hacer mucho.

Quinto periodo. (Oscuridad blanca)

Movimiento otra vez. ¿Pero qué puñetas sucede? Estoy ansioso por saberlo. De repente, la oscuridad es menos oscura. Cada vez es más verde, y luego blanca, demasiado blanca.

No veo nada, ceguera absoluta. Y ahora… “dentro se abre”.

Sexto periodo.(Oscuridad azul, muy oscura)

“Dentro” pasa a ser “fuera”. “Fuera” entra “dentro”.  Y caemos. Abajo, muy hondo. Dentro de otro “dentro”, esta vez más oscuro. Azul.  Amontonados.

De arriba llega una  luz amarilla, cegadora, pero por cosas peores hemos pasado.

Movimiento otra vez. ¿Novedad…?

Séptimo periodo. (Oscuridad oscura)

Estamos dentro de un recipiente, cerrado del todo, ni si quiera un poco transparente, por lo tanto, oscuridad oscura de la buena. O de la mala. Estamos envueltos de un líquido, no puedo aportar el color debido a la oscuridad.

Último periodo. (¿Nada?)

La temperatura del líquido aumenta. Cada vez molesta más. Cálido, caliente, quema, quema, ¡QUEMA!

No aguanto más.

Cambio y corto.

(Fin de la transmisión)

Los dementores.

“Harry se dio cuenta de que habían ensayado aquella conversación mientras él estaba dormido. No dijo nada.

- No lo harás. ¿Verdad que no, Harry?

- Porque no vale la pena morir por Black.

Harry los miró. No entendían nada.

- ¿Sabéis que veo y oigo cada vez que se me acerca un dementor? [···] Oigo a mi madre que grita e implora a Voldemort. Y si vosotros escucharais a vuestra madre gritando de ese modo, a punto de ser asesinada, no lo olvidaríais fácilmente. [···]

- No puedes hacer nada- dijo Hermione con aspecto afligido.”

"Se sentía extrañamente vacío, a pesar de haber comido tanto chocolate. Aunque era terrible oír dentro de su cabeza los últimos instantes de vida de sus padres, eran las únicas ocasiones en que había oído sus voces desde que era muy pequeño. Nunca sería capaz de crear un patronus de verdad si en parte deseaba volver a oír la voz de sus padres...

- Están muertos-se dijo con firmeza-.Están muertos y volver a oír el eco de su voz no los traerá a la vida. [···]"

Harry Potter y el prisionero de Azkaban.

J.K.ROWLING.

Editorial: emecé-

Aquí us deixo aquests dos fragments, dedicats a hom que li agradi Harry Potter. :)

La noia que escoltava música eterna

Treballo en una escola de música. No sóc “profe”, vull dir: no acostumo a ensenyar res. Podríem dir que la meva feina és bastant diferent. Des del meu lloc de treball sento diferents melodies, cadascuna amb la seva gràcia, el seu què. Hi ha sons per donar i per vendre; vaja, d’això es tracta, per això se’n diu escola de música.

Realment la meva feina oficial és una bastant coneguda; sóc  secretària. La tasca que faig és ben simple: endreçar carpetes, fer fotocòpies, administrar papers. Però el que més m’agrada és administrar els sons, sí, sí, heu llegit bé, sons.

Els escolto amb atenció. Llavors els enregistro en el meu cap i els jutjo: els classifico en una sèrie de “carpetes”, segons la categoria. És aquesta la meva verdadera feina, i té la seva corresponent màgia. Tothom pot posar el Canon de Pachelbel o la cinquena simfonia de Beethoven a l’ordinador o en un CD, però quanta gent pot presumir d’escoltar futurs artistes en procés de creació?

Quan arribo a casa, busco dins de les carpetes els sons que més m’han agradat o cridat l’atenció i els reprodueixo fins que me’n canso, i llavors poso la següent, i la següent...

La gràcia és tenir sempre una melodia al cap: poden ser des de les dobles cordes d’un chello al afinar  o quatre “las” d’un violí que comença a sonar fins a... Somewhere over the rainbow, de el Mago de Oz.

I mentre ho escolto, vaig fent feinetes: faig la bugada, em preparo el sopar, frego els plats...

Ahir vaig fer el meu gran descobriment:  La Primavera, de Vivaldi (dins de les quatre estacions).

La va produir el violí d’un noi que la porta practicant des de fa un temps i que ahir va arribar a la perfecció: els trinos quadrats, cap desafinació, en fi, perfecte.

Des que he arribat a casa no he parat d’escoltar-la: he mirat el correu, he escoltat les notícies, m’he endreçat l’habitació, he anat a comprar i m’he preparat el sopar, i tot amb Vivaldi de fons.

Crec que li hauré de demanar un concert privat....


Irene Ortega.
A la Núria, que l'ha inspirat.

Sangre azul

-        -  Sabía que me resultaría fácil y que ella me podría alejar de ti. Pensé que podría lograr que te olvidase.

[···]

-         - Pero no pudo.

-        -  Sí. Y bueno…eso es un problema.

-         - Porque no está bien que estemos juntos.

-         - Sí.

-         - Por la diferencia de edad.

-      -   Sí.

-       - Pero, aún más importante, porque vamos a ser los guardianes de Lissa y tenemos que concentrarnos en ella, y no el uno en el otro.

-     -  Sí.

      Pensé en ello un instante y después le miré directa a los ojos.

-         Bueno – dije por fin-, tal y como yo lo veo, no somos aún los guardianes de Lissa.

Me armé de valor para la siguiente respuesta. Sabía que iba a ser una de sus lecciones zen de la vida. [···]

En cambio, me besó.

Sangre azul.

Richelle Mead.

Alfaguara.

A la Sarah, que sé que aquest llibre li agradaria molt. A la Lídia, que em segueix cada dia. I a la Marina, que és la persona més romàntica que conec.

Al caer la noche.

-¡Aparato de mierda! –le gritó.

El ordenador, sin embargo, no respondió. Se quedó allí, con el estúpido reloj de arena digital indicando que “estaba pensando”.  Y la estúpida ruedecita. ¿Pensar? Y una mierda.

Angela estaba hasta los ovarios de trabajar. Debido a la crisis, había tenido que aceptar el primer trabajo que se le ofreció, ya que había dimitido hacía un año de su puesto de profesora.    

En realidad, ella no quería irse, pero su hermano enfermó, y no había nadie que pudiera cuidarlo. Hacía ya un mes que había muerto, pero Angela sentía que no lo había superado. Y es que no era fácil.

Y así había acabado, a las once de la  noche, sola en la oficina, ante un ordenador medio “lelo” y rodeada de carpetas, montones de hojas, ficheros varios por ordenar…

Sintió que no podía más; se derrumbó y se echó a llorar. No supo cuanto tiempo estuvo así, solo supo que de repente alguien la cogió por los hombros suavemente y le hizo dar media vuelta.

Ese alguien era Dulce, que dulcemente la levantó y la envolvió en un cálido y reconfortante abrazo.

-          Ya está… -susurró.

-          No, no está y lo sabes… - respondió Angela entre susurros.- Claro que no está. ¿Cómo va a estar? Mira el puto ordenador,  Dulce, y dime qué coño ves.

-          ¿Quieres relajarte? Sabes de sobras que las palabrotas no te pegan nada. Y… ¿Cuántas veces has dicho está, está, está?

-          Estoy harta.

-          Lo sé, cariño, pero por hoy ya has hecho bastante, ¿sabes? Vámonos a casa.- Dulce la miró con cariño, pero con autoridad. No iba a aceptar un no por respuesta.

-          Pero…

-          Pero nada. - repuso firmemente.- Oye, cielo, mañana venimos juntas y te ayudo con todo este follón. No va a haber nadie, así que ninguna persona de esta oficina tiene por qué darse cuenta, ¿estamos?

“Que segura se la ve”, pensó Angela con envidia.

Aunque Dulce, de segura, nada. Nunca había visto a Angela así. Estaba empezando a pensar que no se repondría, pero no podía pasar el resto de su vida así de destrozada, de derrumbada. De acuerdo, ella también echaba de menos a John, y entendía que eran hermanos, pero… Angela había adelgazado muchísimo. No comía, no bebía. Ya no cogía el violín, y ni se acercaba al piano. Antes no los dejaba…

Angela soltó otro sollozo, y con un suspiro se zafó del abrazo de Dulce.

Aquello la había pillado por sorpresa, y no pudo evitar quedarse quieta sin saber cómo reaccionar. Solo observar su mesa de trabajo se deprimía. Refunfuñando, Dulce la apartó de la mesa, dispuso todo el papeleo en un solo montón, apagó el ordenador de la torre (sin importarle que “siguiera pensando”) y cogió el bolso y la chaqueta de Angela, entregándoselos.

Luego, salieron del edificio (Dulce arrastró a Angela, para ser más exactos) y Angela tecleó el código de la alarma.

-          ¿Oye, por cierto, cómo has entrado? –preguntó tras introducir el último dígito.

-          Tratándose de ti, no hay barreras que me impidan moverme – le respondió con una enigmática sonrisa.

Y entonces se besaron, y Angela se dio cuenta de que ese beso cálido, tierno y apasionado era lo que llevaba esperando todo el día.

Irene Ortega.

A la Maria, que estima l'Amàlia i mai serà estimada; a la Júlia Mulleres i a la Mar MODRÁ, que van ser de les primeres en llegir-la, i a la Dulce Rm, que inconcientment m'ha deixat el seu nom.

Muerte de tinta.

“- ¿Cuánto tiempo te quedarás esta vez?- musitó ella. Él tardó en responder. Gwin frotó la cabeza contra su cuello y lo miró como si también ansiara conocer la respuesta.

Hasta que la muerte lo permita- contestó al fin, colocando la mano femenina sobre su corazón palpitante.

¿Qué significa eso?- susurró ella.

Pero él le cerró la boca con un beso.”

Muerte de tinta.

Cornelia Funke.

Editorial: Siruela.