Preguntas

-          -¿Nombre?

-          -Olga Betlinski González.

-          -¿Dónde estuvo el viernes por la noche?

-          -En casa de mi padre.

-          -¿Estuvo sola?

-          -Sí. Oiga, tengo dieciséis años. No hace falta que me trate de usted.

-          -Está bien, Olga. Puedes tutearme también.

-          -Claro.

-          -Así que estuviste sola.

-          -Tsí. Mi padre salió con una “amiga” a las diez y no volvió hasta las seis de la madrugada o más o menos.

-          -¿Y eso como lo sabes?

-          -Iba muy borracho. Me despertó.

-          -…

-          -No es… no es muy propio de él. Me empieza a preocupar.

-          -Así que no se emborracha a menudo.

-          -No que yo sepa.

-          -¿Alguna idea de por qué cambió de conducta ese viernes en concreto?

-          -Roxanne….

-          -¿Perdón?

-          -Roxanne. Es ESA amiga suya.

-          -¿Se te ocurre donde podríamos encontrarla?

-          -Si lo consiguen, díganle de mi parte que es una zorra.

-          -Eh, tranquilidad.

-          -Oye, mi padre no era así, ¿sabe? Esa mujer lo ha cambiado. Mi padre antes me prestaba atención… Y…. y ahora… ni siquiera me habla…

--         - Shh, no llores.

--      -   Esto..oy bien…

--       -   ¿Dices que no la podremos encontrar?

-          -No lo creo. Por lo que sé, cada día cita a mi padre en un sitio distinto… Siempre la llama ella a él… desde un número privado, encima. ¿te lo puedes creer? Es como si se escondiera, como si no quisiera que nadie la encontrara.

-          -¿Y tu padre accedió a eso desde un principio?

-          -Eso deberías preguntárselo a él.

-          -Claro… Olga, espero que lo entiendas, tenemos que hablar de tu madre.

-          -… Entendido.

-          -¿Tenía enemigos? ¿Alguien que pudiera desear que estuviera muerta?

-          -No lo sé. La verdad es que hace como cuatro años que no hablamos, así que…

-          -¿Cómo?

-          -Es un tema delicado. Mi madre no me respetaba, así que yo cogí puerta y me largué.

-          -Me parece que no te entiendo.

-          -Eso es lo mismo que preguntar por qué no me respetaba.

-          -Es la intención… Bueno, más bien mi trabajo.

-          -Ya. Supongo que yo era demasiado “hippie” para ella, que necesitaba la típica hija elegante, que va con tacones, que se maquilla y se pinta las uñas… Para ella, Cristine fue la gota que colmó el vaso.

-         - ¿Quién es Cristine?

-          -Mi novia.

-          -Entiendo.

-          -Ya. 

-          -Así que no respetaba tu estilo de vida.

-          -Sí, y encima, luego volvió arrastrándose.

-          -Seguro que se arrepentía.

-          -No.

-          -¿No?

-          -No lo creo. Lo que pasa es que Cristine y yo lo dejamos por un tiempo, y aunque ahora volvemos a estar juntas, durante esa pausa me estuve viendo… con un chico.

-         - ¿Ah, sí?

-          -Derek. Así que cuando se enteró de lo de Derek,  vino a pedir perdón.

-          -Pero a ver, antes has dicho que hace cuatro años que no os veis.

-          -Volvió hace un año, cuando lo de Derek.  Mi padre no le dejó verme. Dijo que no se lo merecía.

-          -¿Qué te pareció?

-          -Acertado. Yo tampoco quería verla.

-          -Así que siempre le has guardado rencor.

-          -Si insinúas que la maté yo, te equivocas. Mientras viví con ella, me infravaloró, me pegó, me gritó, me insultó, pero nunca, NUNCA yo me he vuelto. Nunca me rebajaría a su nivel.