màgia

Us intentaré descriure el que veig per a que entreu en situació. La gran zona que s'estén davant meu s'hauria de dividir en espais, classificats segons el que està passant en cadascún d'ells.

Un heavy discueix amb un hippie; no sé per què, però tots dos semblen bastant emprenyats. No massa lluny, la Lluna i el Sol es miren la baralla. No saben què pensar. Un grup de nens petits, amb uns xumets enormes, es dediquen a mirar les cabrioles dels acròbates del circ, i les tonteries dels pallassos.

Just enfront hi ha un duel entre pistolers de l'oest i mafiosos. Els pistolers duen armes més rudimentàries, però els superen en número.

Una fada i un escocès es fan un petó en una cantonada, mentres un grup d'ocells s'ho miren encandilats. Passen uns quants pagesos, amb les seves respectives vaques. Els raims els segueixen.

A l'altra punta, un grup de nens amb pijama es preparen per anar-se'n a dormir, mentre que uns pirates i unes princeses juguen a cartes (sí, heu llegit bé).

Uns cuiners discuteixen sobre la millor manera de fer crêppes mentres en Harry Potter, en Bob esponja i un parell de marietes es fan fotografies.

Només hi ha una paraula que aconsegueixi fer que tot això que us he descrit cobri sentit...

CARNESTOLTES.

...
Serà aquesta, la seva màgia?

El trato de los libros téngalo por el más seguro y más individual de todos. Él me asiste y socorre siempre; me consuela en la vejez y la soledad; me quita el peso de una ociosidad tediosa; me libra a toda hora de las compañías que me enfadan y suaviza las punzadas de dolor si no son muy extremas. Para distraerme de una idea inportuna no tengo más que recurrir a los libros, los cuales rápidamente me absorben y me apartan de ella. Ademas no se irritan viéndome que solo los busco a falta de ventajas más reales, naturales y vividas, y siempre me reciben con la misma cara.

   Nunca, ni en paz ni en guerra, viajo sin libros, pero a veces pasan muchos días, y aun meses, sin que los utilice. Pienso siempre que los usaré mañana, mas el tiempo corre, y yo sigo reposando en la consideración de que los tengo a mano para solazarme con ellos cuando me apetezca, y pensando en el mucho socorro que dan a mi vida.

Montaigne

A la Fran

Preguntas

-          -¿Nombre?

-          -Olga Betlinski González.

-          -¿Dónde estuvo el viernes por la noche?

-          -En casa de mi padre.

-          -¿Estuvo sola?

-          -Sí. Oiga, tengo dieciséis años. No hace falta que me trate de usted.

-          -Está bien, Olga. Puedes tutearme también.

-          -Claro.

-          -Así que estuviste sola.

-          -Tsí. Mi padre salió con una “amiga” a las diez y no volvió hasta las seis de la madrugada o más o menos.

-          -¿Y eso como lo sabes?

-          -Iba muy borracho. Me despertó.

-          -…

-          -No es… no es muy propio de él. Me empieza a preocupar.

-          -Así que no se emborracha a menudo.

-          -No que yo sepa.

-          -¿Alguna idea de por qué cambió de conducta ese viernes en concreto?

-          -Roxanne….

-          -¿Perdón?

-          -Roxanne. Es ESA amiga suya.

-          -¿Se te ocurre donde podríamos encontrarla?

-          -Si lo consiguen, díganle de mi parte que es una zorra.

-          -Eh, tranquilidad.

-          -Oye, mi padre no era así, ¿sabe? Esa mujer lo ha cambiado. Mi padre antes me prestaba atención… Y…. y ahora… ni siquiera me habla…

--         - Shh, no llores.

--      -   Esto..oy bien…

--       -   ¿Dices que no la podremos encontrar?

-          -No lo creo. Por lo que sé, cada día cita a mi padre en un sitio distinto… Siempre la llama ella a él… desde un número privado, encima. ¿te lo puedes creer? Es como si se escondiera, como si no quisiera que nadie la encontrara.

-          -¿Y tu padre accedió a eso desde un principio?

-          -Eso deberías preguntárselo a él.

-          -Claro… Olga, espero que lo entiendas, tenemos que hablar de tu madre.

-          -… Entendido.

-          -¿Tenía enemigos? ¿Alguien que pudiera desear que estuviera muerta?

-          -No lo sé. La verdad es que hace como cuatro años que no hablamos, así que…

-          -¿Cómo?

-          -Es un tema delicado. Mi madre no me respetaba, así que yo cogí puerta y me largué.

-          -Me parece que no te entiendo.

-          -Eso es lo mismo que preguntar por qué no me respetaba.

-          -Es la intención… Bueno, más bien mi trabajo.

-          -Ya. Supongo que yo era demasiado “hippie” para ella, que necesitaba la típica hija elegante, que va con tacones, que se maquilla y se pinta las uñas… Para ella, Cristine fue la gota que colmó el vaso.

-         - ¿Quién es Cristine?

-          -Mi novia.

-          -Entiendo.

-          -Ya. 

-          -Así que no respetaba tu estilo de vida.

-          -Sí, y encima, luego volvió arrastrándose.

-          -Seguro que se arrepentía.

-          -No.

-          -¿No?

-          -No lo creo. Lo que pasa es que Cristine y yo lo dejamos por un tiempo, y aunque ahora volvemos a estar juntas, durante esa pausa me estuve viendo… con un chico.

-         - ¿Ah, sí?

-          -Derek. Así que cuando se enteró de lo de Derek,  vino a pedir perdón.

-          -Pero a ver, antes has dicho que hace cuatro años que no os veis.

-          -Volvió hace un año, cuando lo de Derek.  Mi padre no le dejó verme. Dijo que no se lo merecía.

-          -¿Qué te pareció?

-          -Acertado. Yo tampoco quería verla.

-          -Así que siempre le has guardado rencor.

-          -Si insinúas que la maté yo, te equivocas. Mientras viví con ella, me infravaloró, me pegó, me gritó, me insultó, pero nunca, NUNCA yo me he vuelto. Nunca me rebajaría a su nivel.